Действительно, тот зимний вечер в последний день девятнад­цатого века не был похож на все остальные. Снег падал медленно и важно, и хлопья его были такие большие, что казалось, будто с неба слетают на город легкие белые цветы. По всем улицам слышался глухой перезвон извозчичьих бубенцов.

Когда я вернулся домой, елку тотчас зажгли и в комнате на­чалось такое веселое потрескиванье свечей, словно вокруг бес­прерывно лопались сухие стручки акации^[2].

Около елки лежала толстая книга — подарок от мамы^[3]. Это были сказки Христиана Андерсена.

Я начал читать и зачитался так, что, к Огорчению взрослых, почти не обратил внимания на нарядную елку. Удивительная и, как мне показалось, душистая человеческая доброта исходи­ла от страниц этой книги с золотым обрезом.

Потом я задремал под елкой от усталости и жара свечей и сквозь эту дремоту увидел Андерсена. С тех пор мое представление о нем всегда было связано с этим приятным сном. (145 слов)