...Все, что было кругом, не располагало к обыкновен­ным мыслям. Направо темнели холмы, которые, каза­лось, заслоняли собой что-то неведомое и страшное, нале­во все небо над горизонтом было залито багровым заре­вом, и трудно было понять, был ли то где-нибудь пожар или же собиралась восходить луна. Даль была видна, как и днем, но уж ее нежная лиловая окраска, затушеванная вечерней мглой, пропала, и вся степь пряталась во мгле...

В июльские вечера и ночи уже не кричат перепела и ко­ростели, не поют в лесных балочках соловьи, не пахнет цветами, но степь все еще прекрасна и полна жизни. Едва зайдет солнце и землю окутает мгла, как дневная тоска забыта, все прощено, и степь легко вздыхает широкою грудью. Однообразная трескотня убаюкивает, как колы­бельная песня, едешь и чувствуешь, что засыпаешь, но вот откуда-то доносится отрывистый, тревожный крик неуснувшей птицы или раздается неопределенный звук, похо­жий на чей-то голос, и дремота опускает веки... Пахнет се­ном, высушенной травой и запоздалыми цветами, но за­пах густ, сладко-приторен и нежен.

Сквозь мглу видно все, но трудно разобрать цвет и очертания предметов. (168 слов) (А. Чехов)